MICRORRELATOS, semana 3

Ganador del 13/10, semana 3

Autor: Joaquín Suárez Guerra Un hombre solo —Son las doce horas, un minuto y quince segundos. El hombre colgó con un fuerte golpe. Repetía el mismo mensaje desde hacía más de dos horas, aunque al menos este teléfono respondía. Era el único. Miró la pantalla del televisor, cubierta de nieve electrónica. Desechó la idea de acudir al aparato de radio: sólo emitía un pitido enloquecedor. Se acercó a la ventana cerrada y, mientras se mordía las uñas, vigiló la calle desde sus tres pisos de altura: vacía. Meditó. Con agua corriente y la nevera casi llena, podría aguantar muchos días. Antes de volver al sofá, no pudo evitar mirar de reojo la puerta del apartamento.

Segundo ganador del 13/10, semana 3

Autor: Montse Aguilera Vives Toc Son las doce horas, un minuto y quince segundos. Se lava las manos. Coge las llaves con dedos temblorosos. Cuando caen al suelo saca una toallita húmeda, las recoge con ella, abre otra toallita y limpia las llaves y la anilla que las mantiene unidas. Mira el reloj. Son las doce horas, tres minutos y veintidós segundos. Vuelve al cuarto de baño, se quita toda la ropa (está sudando) y se da la tercera ducha del día. Necesita orinar. Mira el reloj. Son las doce horas, diecisiete minutos y cuatro segundos. No puede ser. Sabe que llegará tarde a la terapia. Pero lo peor es que aún está sucia.

Finalistas del 13/10, semana 3

Autor: Rosa Maria Calzado Naranjo Prácticas de Anatomía —Son las doce horas, un minuto y quince segundos. Esta práctica supone el cincuenta por ciento de la nota. Pueden comenzar. Era mi primera práctica de medicina y también sería la última. Los cuerpos estaban blancos, totalmente rígidos y frescos. Julio, cogió la mano de un cuerpo y se la puso en la cabeza a modo de sombrero. El profesor le echó de clase, claro. Era el momento. Un señor mayor. Había que darle la vuelta para hacer la disección. Catorce años han pasado, y aún me da náuseas. No sabía que mi abuelo, había donado su cuerpo a la ciencia.

Autor: Carmen Rosique La espera Son las doce horas, un minuto y quince segundos, bueno, ya dieciséis... El tiempo no perdona, pasa y no espera, yo sí; yo espero tu llamada una noche más, pero sólo hasta las doce y cuarto. Me dijiste que llamarías a las doce y no lo has hecho. Perdonaré tu mentira si me llamas antes de las doce y media, bueno, antes de la una. Después ya no volveré a perdonarte. Quizá, si me llamas mañana, lo olvidaré todo y podemos volver a empezar. Te esperaré hasta el viernes y luego seguiré con mi vida.

Ganadores y finalistas: SEPTIEMBRE, 2011

Ganador del mes: Alberto Corujo

Ganador del 22/09, semana 2

Autor: Alberto Corujo Corteguera

Principio de incertidumbre

—Tú y yo podremos pasear juntos bajo ese cielo estrellado.
Todos los días, a la misma hora, Carlos hace su llamada, pronuncia una frase romántica y recibe una réplica exacta:
—Son las doce horas, un minuto y quince segundos.
Todos los días menos hoy. Hoy, por primera vez, le ha respondido el silencio. Carlos se pregunta si no habrá marcado un número equivocado.
—Podríamos ir mañana —escucha decir al fin. Es ella, la misma voz sensual de siempre.
Carlos siente que el tiempo se detiene, y cuenta hasta diez antes de contestar:
—Son las doce horas, un minuto y quince segundos.